Мир в котором жил тот человек.

[Евгений]

На улице лил проливной дождь. Как же паршиво когда душа болит, но еще хуже когда природа понимает это. На подоконнике сидел он: ему 17, у него темно-коричневые волосы, серо-голубые глаза. Он размышляет о последних событиях. Порой ему кажется что все так плохо, что даже случайный луч света, пробившийся через кромешные тучи, не поразит его, нисколько не заинтересует его. Ведь днем опять тоже что каждый день. Кулак сбит, и перемотан марлевой повязкой, купленной вместо бинта. На левой скуле синяк. Он опять заступился за нее. Мгновенный порыв сменился яростью, она не покинула его до сих пор, он не знает что делать. Что же он может? Он любит ее так сильно, всегда помогает ей, но когда он думает что нужен ей, она, будто на зло, отвергает его. И снова драка, снова он не проигрывает, но и не выигрывает. Ярость переполняет его, вот вот и она выплеснется. Встает, подходит к кровати, и будто без сил падает на подушку. Все равно что тяжело дышать, все равно что придется повернутся, нет желания. Глаза на секунду закрываются, и он уносится в мир доступный ему лишь в изредка.

[gelik-a]

С себя писал?

[Евгений]

Да, а что в глаза бросается?

[Олеся]

Нет, не бросается, просто слова так четко описывают состояние, будто попадаешь в его "шкуру". Ну а с кого еще так точно напишешь, как не с себя:))) Я тоже многие моменты с себя пишу, а остальные так или иначе пропуская через себя.

[gelik-a]

А мне бросается.

Но это к лучшему=))

[Евгений]

Вообще это начало будщего рассказа, все началось с меня когда все было так же в моей жизни!

[Олеся]

Здорово:))
Когда начнешь публиковать как рассказ, выкладывай в Произведения. Будем ждать:)

[Евгений]

Сначала допишу то что выкладывал на Мейл Ру